Fa burrasca. L'ultravioletto si stinge ai confini del visibile, apparecchiando nenie cangianti sull'orlo del mare ricamato dai perfidi e tonanti cavalloni. I riccioli di tonnellate d'acqua ribollente scuotono lo stomaco anche da qui, espellendo l'aria consumata dalla notte implume.

Sono molte e tante le nuvole conficcate agli angoli del cielo come cenci d'abito, molto usati: sbrindellati come vessilli molto guerreggiati. Deve ancora sorgere, e già stinge le frappe d'arancio, e giallo, e i cuori cremisi, e gli orli ancora blè. Più in ombra restano balle di cotone macò, bianche da far ridere lì appese a niente.

Come noi.