Apre la valigia consumata di consumato commesso viaggiatore con gesti consumati, sicuri. Il rasoio a mano, il pennello per la schiuma. La maglia della salute, che nei soltari letti di passaggio è freddo e buio. La camicia per la sera e qualla per il giorno, la Cravatta del Giorno Dopo.
No.
La Cravatta del Giorno Dopo non c'è. L'ha dimenticata. Praparata sull'appendino e lasciata lì, con le cose da dimenticare a casa.
Oggi dovrà perciò affrontare un gocciolante e grigerrimo venerdì padano con la Cravatta del Giorno Prima, non perfettamente azzeccata con la Camicia del Giorno Dopo.
Sono prove dure.

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