Per la verità pensava di avere trattato l'argomento in modo definitivo, olio bollente sulle pudenda e tutto.
Invece era bastato che le figurine digitali apparissero di nuovo ai confini del suo sguardo appannato da troppi cibi colesterolemici da accorgersi - ma lo sapeva già - che non è mai finita, almeno fino a quando non è finita.
E quindi indugiava a pensieri di ricostruzione, convinto che sarebbe poi stato gioioso veder di nuovo distruggere.
Perchè c'era modo di pensare, ragguagliò il pubblico, che accanto a lei fiorissero fiori d'azoto liquido, ma anche potesse scatenarsi il diluvio.
Perchè dopo il diluvio non restano nemmeno i quaranta ladroni.
Figurati Alì Babà.

Quel che vero è vero, e dunque il primo pensiero la mattina, l'ultimo la sera sono ancora e non ostante tuttoil lutto dedicati alla folgore elettricamente pervasa e dunque inevasa d'uno stretto taglietto d'ovunque.
Si arrende all'inevidenza del fattuale mordersi di brani intesi e molto più vagamente sottintesi e dunque tesi e dunque: intesi, camminando come e qualmente passo passo, il prossimo un po' meno importante del penultimo.
Decisamente impervio all'inevitabile rodomontare degli oceani di tempo, fragrantemente inattesi.